Description
Le temps
Le temps roule sans crier gare
Je le vois filer à toute allure
Dans un long sifflement d’usure
Sur le rail de nulle part
Il est plein de visages écrasés
Contre les vitres embrasées
De soleils couchants et d’aurores
Il traverse les pays et les saisons
Laissant vides derrière lui les maisons
Peu m’importe moi qui suis mort.
“Au détour des pages, les mots émeuvent, frappent, brillent comme des pépites ou disent la douleur du désir et de l’absence au creux du vieux lit solitaire…
Pourtant, de l’enfant seul bien trop tôt, dont le cri reste muet, à celui qui n’est plus qu’un rêve crispé aux frondaisons d’un monde qui s’achève…, Philippe Mitre ajoute à ses grains de sel, quelques baies d’humour, juste ce qu’il faut de saveur poivrée pour sourire encore, au soleil d’enfance, avec le chat qui vole et une histoire merveilleusement bête…”
Martine Huot-Marchand
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